Сколько одинаковых утр (есть такое слово?) я прожила одинаково. надеясь на то, что движусь вперед, но на самом деле я еле-еле перебираю ногами в густоте реальности моей расплывчатой, буто в большой банке клея ПВА, я застываю во всём этом как муха в янтаре и прохожие и улицы кажутся мне чем-то обыденно-ненормальным, но каждый день я снова восстанавливаю баланс нормальности и снова верю, что так и должно быть, ведь по сути у всех так?
Кого-то утешает, что после него останутся стихи или песни, книги или картины и что люди будут помнить о нём, а значит есть смысл в существовании и в движении к этой цели. Я же не понимаю, как это должно меня утешать? Почему меня должно волновать, что кто-то будет или не будет читать мои дневники/книги/стихи/песни через сто лет? Меня-то всё равно не будет и это маленькая зарубка на дереве общего существования человечества не утешает, меня бы больше утешило совсем обратное, чтоб даже после моей смерти я бы могла читать чужие книги/стихи/песни, хоя бы витать над этим миром и смотреть на всё происходящее, ощущать запахи и слышать. Пусть бы меня никто не видел и не слышали все забыли про то, что когда-то я была в теле, но зато я бы имела доступ к многим удовольствиям, которые мне жалко терять через какие-нибудь 10 лет вместе со всей жизнью.